Aquí sí que saben podar los árboles

Brixton

Me gusta tanto cruzar la Gran Avenida de Brixton para tomar el metro. 



Cuando caminas entre la gente, de pronto te olvidas de quién eres, porque ya no estás, porque tu presencia deja de ser en este centro del mundo. 







Cuando cruzo la Gran Avenida de Brixton para coger metro, parezco parte de una red que se entrelaza sin chocar. Porque cuando cruzamos entre los coches tocándonos sin sentirnos, somos parte de una ciudad invisible porque el semáforo que atraviesa la Gran Avenida de Brixton es una ciudad de paso donde sus habitantes caminan y entran y salen y se mueven en esporas.

Writing against the clock

Our intimacies wear each morning a very smart clothes. We´re so cool! Did I say that? Our poor intimacies loss a battle in each shameless drink of tea. "Would you like a cup of tea my darling?" I say. "I´d love a cup of tea!" She says.

Recuerdo cuando recordaba cosas de antes, cuando en cada sorbo de té podía revivir el pasado y no me tenía que preocupar por si se borraban los recuerdos, esas partículas que se van yendo.

Urban snakes... 
Have you meet any of them around you? 
I´m seriously thinking to live with the foxes.

Sigo soñando y en mis sueños como en los sueños de todas las personas porque todas las personas tienen sueños aunque no los recuerden porque mis sueños no me hacen especial solo correr por la cama y sudar y correr hasta alcanzar el borde y la esquina y saltar sobre Ella que duerme profundamente y que dice que no sueña aunque alguna noche algún sueño la ha impactado pero no me extraña porque con todo el movimiento, ya no recuerdo cuando no soñaba.

All Starbucks coffees taste the same, no matter what city you are.

Estoy tan delgada que no me puedo depilar entre los huecos.

Since I´ve come back from Spain I realize a city is considered for its shoes. The quality of the London shoes is extreme.  

Contorno / Outline

Lengua / Tongue

Brazos / Arms

Tendons / Tendons

Dedos / Toes

Hombro / Shoulder

Piel / Skin

Pezones / Nipples

Tórax / Thorax

Codo / Elbow

Ombligo / Navel

Flequillo / Fringe

Dientes / Tooth

Cara / Face

Bello púbico / Pubic hear

Mostoles

Performance Móstoles CA2M Olga Navarro from Alicia Roy on Vimeo.

http://wildclubspitalfieldsfarm.tumblr.com/

He cambiado mi coche por una bicicleta, el colegio  por una granja, Copasa por el huerto de mujeres de Brick Lane y los huevos anónimos por huevos de gallinas con nombre, el café por el té, desayuno Marmite y hoy, me he sentido aliviada cuando ha llegado la lluvia.

What is to be an artist?

Dear Robert,

Often as I lie awake I wonder if you are also lying awake. Are you in pain or feeling alone? You drew me from the darkest period of my young life, sharing with me the sacred mystery of what it is to be an artist. I learned to see through you and never compose a line or draw a curve that does not come from the knowledge I derived in our precious time together. Your work, coming from a fluid source, can be traced to the naked song of your youth. You spoke then of holding hands with God. 

Remember, through everything, you have always held that hand, grip it hard, Robert, and don´t let go. 

The other afternoon, when you fell asleep on my shoulder, I drifted off, too. But before I did, it occurred to me looking around at all of your things and your work and going through years of work in my mind, that of all your work, you are still your most beautiful. The most beautiful work of all.

                                                                                                                                                     
                                                                                                                                            Patti 

RX

No llegó a pasear por los recortes de arenisca, el paisaje lunar le helaba la pelvis. Su sueño le paralizaba una y otra vez. Respirar, recordar, retumbar, revolver persistente en los huecos de los huecos a ver si sale algo más, algo de la nada que aquí se hacía lleno.

La casa ha quedado parada en un instante, un pequeño momento de tiempo antigeométrico, desarticulado e improvisado.

Entonces el regreso, los fuegos artificiales que estallan y se quedan paralizados en un fotograma instantáneo, un, dos, o menos de tres segundos. Y todo estaba esperándote, arrinconado y agazapado, abandonado, traicionado y habitado.

A veces ruge y de pronto guarda silencio, pero te mira y no es dulce y la radio suena como si fuese ayer por la noche, como ella, que ya no se deja tocar, que es un reflejo bello, el más bello y ya se ha ido y yo la recorro con mi mano, absurda y solitaria, mi mano. Porque se ha ido, como se van las cosas que no pesan, las perecederas, las que caducan, las que no se pueden apretar aunque cierres los ojos, aunque los aprietes muy fuerte y te imagines que estás en Londres. Y me encuentro imágenes de mí misma olvidadas sobre la mesa, dejadas por alguna mano despistada, por algún nadie literario de mirada torva.  Impregnadas por un polvo de resina sucia, desvencijada, aún estructurada y conversante. Junto a la ventana, perdida o sola o vacía, segura de que nada, existe. Y tecleo el teclado y tecleo el teclado y tecleo el teclado en un intento desesperado de encontrar el sentido de mi vida, y lo encuentro…Byron, Shelly, Colerigde, el opio, el opio, el opio…y la habitación se intoxica de humo, como mis pensamientos, que ya no son pensamientos si no sinsentidos desesperados de encontrar una razón en el paisaje…

El paisaje la importancia del paisaje en la literatura suena el timbre nunca tenemos tiempo otra vez los ojos de Lucía se humedecen nos tenemos que ir yo he llevado mi maleta vuelvo a soñar entre las luces de los fluorescentes el avión las avionetas y las cometas.

Y me desleo en un párrafo equivocado y me lo salto, deshago unos puntos de mi labor porque me he equivocado, otra vez me he equivocado, la pereza, la mentira, la tentación de dejar el punto equivocado, pero lo deshago. Paso la página, siento otra vez el papel en mis dedos, he vuelto a leer, me he traicionado, me he intoxicado, la habitación se ha llenado de humo. Ya nadie puede verme, yo no puedo verme, ella no puede verme, la llamo, la gimo, la aúllo, me froto el lomo contra las paredes, una y otra vez, como me había enseñado, la espero, la espero interminablemente mientras espero para deshacer el punto, me imagino dormida, soñando, deshaciendo el punto,

No viene, me ha dicho que no va a venir, que deshaga el punto, que ventile la habitación, que me desintoxique, que incendie los libros y la casa y todos los recuerdos apilados, que me destile entre la agua marina, que me beba la sal, que me hunda, que me deje diluir, que me olvide de flotar y que cierre los ojos, que los apriete muy fuerte, que aniquile mi mente y yo no quiero escucharla y cierro los ojos y los aprieto muy fuerte y intento dibujarla con mi dedo estirado, meticulosamente, para que no se me vuelva a escapar, para que me lleve de paseo y correr, correr entre las flores con mi sombrero de ala ancha de caracol, gastado, viejo y decadente, decadente como mis recuerdos y como yo misma.

http://ipoem.co.uk/

Santidad del corazón

¡Sí! Existe una santidad para los afectos del corazón

Cuando alguien se muda en pureza y en verdad al amar al otro

O más bien debería ser una santidad

Un reconocimiento de lo Divino

Un sano respeto por la unión sagrada

O dos almas capturadas

Con mutuo afecto y en comunión

Sin conciencia de sí mismo

Tanta delicia compartida

Es aún bellamente inocente

En una era donde la inocencia es súbitamente arrasada por el progreso

En un mundo donde nada es sagrado (nunca más)

Y la vulnerabilidad es expuesta como una oportunidad para la explotación

Los afectos del corazón entonces, deben seguramente ser lo más sagrado

En un mundo donde nada es

Y se debe ser honesto, respetuoso y comprendido

Escuchando los íntimos susurros del corazón

Uno puede aprender algo más valioso y precioso

Para evolucionar a través del amor

Es el mayor aprendizaje espiritual sobre la Tierra

Por el cual todos podrían inspirarse

Desde lo personal a través de lo transpersonal 

Hasta lo incondicional y universal

Emanando como el sol

Cultivando una vida donde previamente no hubo nada

Una iluminación del alma

Un descomunal depósito en la cuenta bancaria del karma del destino

Una inversión que no puede nunca despreciarse, incluso después de vivir

El verdadero papel del amor es elevarse e inspirarse

Infeccioso como una sonrisa

Contagioso como un virus de la risa

Como una expansión epidémica de la risa y el júbilo

Una consciente elección de cada día

Hay realmente un único camino para avanzar

Todo

Es resistencia …

Traducción de Olga Navarro para Cat Catalyst Holiness of the Heart

Cigotos

Balance

1.- SÍ 1    NO 2

2.- SÍ 2    NO 1

3.- SÍ ?    NO 2

4.- EL VACÍO





- ...?

- Sí, soy yo.

- Pase.

- ¿Es usted artista?

- ...

- Siguiente...

Salí de aquel despacho como cuando me quedo cegado con el sol. Es una sensación que me desorienta y en cierto punto, me hace olvidarme de donde estoy. 
Siempre que empiezo a desarrollar esta idea imagino que soy escritor. Soy escritor y comienzo a escribir, a escribir esta idea y al momento siento que me aburre, que no tengo nada que decir, que estoy vacío.

Número 4

Decidí caminar hasta casa (uso este verbo porque soy escritor y quiero dar un tono de novela negra).
Encendí un cigarrillo y chupé fuerte. Últimamente el tabaco me daba asco, pero me hacía más hombre. Paré en el bar de la esquina y me tomé un par de cañas. Dejé el aperitivo, mi cuerpo chupado y alcoholizado jugaba de nuevo a su juego favorito. 
Salí del bar, el sol me cegaba, me debilitaba otra vez y me sentía atontado. Necesitaba dormir, sí, eso es, necesito dormir.
Ahora todo era mejor, tenía un objetivo de nuevo, me sentí aliviado. Iría a casa, me desnudaría, bajaría la persiana y me dejaría caer en la cama.
Me metí la mano en el bolsillo, encontré mi diminuto lapicero, mi libreta desgastada, el bolsillo roto, lleno de piedras.
Me chupé la punta del dedo antes de pasar la página de mi novela aún sin terminar.

- Pase por favor.

-

Llegué a casa cegado, perdido, borracho, ya no me quedaban cigarrillos. Me fijé en mis manos, el dedo índice estaba amarillento por la nicotina.
Me decidí a escribir, iba a escribir, iba a escribir en ese mismo momento. En el parque. 
Comenzó a lloviznar, la lluvia se fue diluyendo en la plaza, gotas de lluvia y arena, derretidas, desvencijadas...

Me quedé sentado, mirando el paso simultáneo de los peatones al cruzar el paso de cebra.

                                                                      FIN

...Thursday, mañanas de Nivea...

Esta mañana me ha parecido encontrarla, yo estaba en el balcón con un té, como cada mañana, olía a Nivea otra vez.

...Tuesday too...

I´ve got some swans

I´ve got a bike who takes me by the canal

I´ve got some friends who share my swans

...Tuesday...

Hoy estoy pasando a limpio mi vida.

El ratón de Waterloo

En Waterloo Tube Station vive un ratón. Es gris, sucio y pequeño.
Camina por el andén como lo haría una mascota. Dejándose ver.

Los viajeros se detienen, sonríen, no quieren asustarlo.

Es verano.

Clapham Common

El parque de Clapham Common es un bosque solitario y oscuro

En invierno

Una playa

En verano

y yo no
 quiero ir a clase

Under the sun

En la calle

Londres es una ciudad curiosa, curiosa cada día, curiosa, como todas. Sus calles...están llenas de gente, de gente, gente. Es gente que mira su Iphone, chequea su Iphone, sonríe a su Iphone, es gente sencilla, es sencillamente gente.
Yo antes, en Madrid, también miraba mi móvil por la calle, pero no me chocaba con nadie.

Camino del Cierzo

Cuando estoy en Madrid nunca puedo respirar.
Cuando estoy en Londres nunca me ahogo.
Repito frecuencias desubicadas, abro brechas en el aire, camino sin estrujar las ramas de absurda hierba que no cierra mi paso.
Y no puedo respirar, como cuando no puedo respirar, pero sin motivo. No intento escribir la frase, porque no hay gramática.
Cuento las baldosas de la acera hasta perder la cuenta y entonces vuelvo a empezar. Me peleo con los espacios no conocidos y aprieto los ojos muy fuerte, como cuando se me caían las piedras de los bolsillos.
Alguien me interrumpe en mi vacío.

-Se le ha caído.

-¿Qué?...What?...¿Qué?

Me mira desde muy lejos. Son los segundos justos de quien espera antes de irse, sin seguir lo que empezó, porque realmente había dudado ya antes de parar.
Se va.
Se me ha caído. Mi diario. Este no es el diario de Londres. Lo recojo por si acaso, lo sujeto flojo, con la esperanza de que se caiga de nuevo. Camino.
Los belfos me ablandan las comisuras y la saliva empuja y se abre un surco, goteo, las baldosas de la acera me pretenden.
Agujeros, piedras, vacíos en mi ropa.
Intento pasar desapercibida y reanudo la cuenta.

1...2...3...4...

...sábado...la ratonera...

La verdad es que parecía que ya vivíamos, o vivía, sin ser pasado imperfecto de subjuntivo, en una casa normal, una casita pequeña, pero muy cuca.
Entonces Alicia otra vez, la casa se ha vuelto pequeña, tan pequeña que ya no es habitable. Nos hemos arrinconado en el espacio que hay entre el sofá y el suelo, pero es muy incómodo, sobre todo para ella, que sin ser Alicia, es gigante. Yo intento no moverme, pero como no paro de toser a cada golpe de tos me doy con la espalda en el suelo del sofá y me está saliendo un moratón horrible. Ella quiere mirarlo a toda costa, pero yo le dijo que no se mueva, que luego no va a poder volver a encontrar la postura y con lo que aquí tardan en venir para solucionar cualquier reparación pues que se le pueden ir los meses, no sé, la verdad es que ya no sé qué decirle porque la situación es tan descabellada que disimular es peor que no, pero una siempre piensa con esta moralina cristiana que le dejó no se sabe quien, que mejor no hablar de lo malo, aunque sea evidendente, porque así todos se sienten mejor. Yo me pregunto si ella se siente mejor.
Hoy no comemos, se nos ha olvidado con tanto pensar en como acomodarnos, y otra vez la tos.

Adolescentes

Recojo mi bufanda, se me ha caído entre el caótico ensamble que forma la plaza, el parque, la calle, la acera, la gente, los periódicos, the tube...son todo puntos inconexos que no se dirigen a ninguna parte, como Londres, sin dirección.

Alguien me ha avisado de que se me caía, he mirado su cara de cacahuete, sus ojos de insecto apuñalado, su olor de madre de vinagre. 

- No me mires, no me preguntes, no te me acerques, don´t touch my stuff...

- Are you Spanish, are you French, are you Spanish, are you Spanish...what..? what..? shut up, are you Spanish, miss, miss, miíss...

Me estoy tragando la bocanada de vómito, pero va a volver, sé que va a volver porque siempre pasa. 
Están delante de mí, con su cara aplastada y brillante de pasa prematura, apestanto a sudor y
a colonia de marca o de mercadillo, o a sudor mezclado con la colilla rechupada del último cigarrillo. 
Desgarbados, desaliñados, sin belleza, sin sentido, abortados y embotados y embobados, embrutecidos, uniformados, repetidos, repetidos, repetidos...every where.
Y lo he hecho, he mirado, he dibujado con mis pupilas montañas de adolescentes asesinados, descuartizados, desangrados...y caminaba con mis Doc Martens de tacón de aguja y clavaba la punta en su carne deshidratada, cercada de infancia y mancillamiento, deshilachada y perdida. Caminaba, clavaba una vez más el tacón y sentía el sonido aceitunado de su piel apretada y tenía que esforzarme para mantener el equilibrio. Arriba, más arriba, montañas de muertos, y los odiaba y los expulsaba y los olvidaba mientras olvidaba que un día los amé, porque no son nada, tan solo el error fallido de un experimento de laboratorio...

Aún tengo los bolsillos de mis pantalones rotos y se me pierden las palabras.

Arriba, estoy arriba, pongo mi culo sobre sus cuerpos desparramados y me olvido de que existen, de que algún día existieron. Tiempo erróneo que solo pasa una vez y tan fugaz, que no es nada, los eternos olvidados que un día me desviví por revivir.

Descanse en paz

Antes...ahora

Antes era una persona, ahora soy una lombriz. Antes era una profesora, ahora soy una aspiradora. Antes barría la casa, planchaba mi ropa, regaba las plantas, paseaba a mi perra, ahora no soy nada.
Esta noche duermo sobre una montaña de ropa sucía, es la única manera de no hacerme pis en la cama, la taza de wáter es inaccesible. Antes, pesaba 63 kg, ahora, no tengo báscula. Antes tenía sentimientos, ahora solo emociones. Antes tenía amigos, ahora miro sin ver, oigo sin escuchar, no hablo, no toco, no huelo. 
Nariz de hojalata, pezón de chapa, dedo de alambre.
Antes creía, ahora no creo. Antes creaba, ahora cultivo acelgas. Antes tenía voz, palabras, sílabas, ahora recojo mis pensamientos en un único sonido de mantequilla de cacahuete. Antes era amable, ahora no respondo, antes me gustaba imaginar, ahora no pienso. Antes, antes, cuando era grande...

Itaka, Constantino Kavafis

Cuando emprendas tu viaje a Itaka 
pide que el camino sea largo, 
lleno de aventuras, lleno de experiencias. 
No temas a los lestrigones ni a los cíclopes 
ni al colérico Poseidón, 
seres tales jamás hallarás en tu camino, 
si tu pensar es elevado, si selecta 
es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo. 
Ni a los lestrigones ni a los cíclopes 
ni al salvaje Poseidón encontrarás, 
si no los llevas dentro de tu alma, 
si no los yergue tu alma ante ti.

Pide que el camino sea largo. 
Que muchas sean las mañanas de verano 
en que llegues -¡con qué placer y alegría!- 
a puertos nunca vistos antes. 
Detente en los emporios de Fenicia 
y hazte con hermosas mercancías, 
nácar y coral, ámbar y ébano 
y toda suerte de perfumes sensuales, 
cuantos más abundantes perfumes sensuales puedas.
Ve a muchas ciudades egipcias 
a aprender, a aprender de sus sabios.

Ten siempre a Itaka en tu mente. 
Llegar allí es tu destino. 
Mas no apresures nunca el viaje. 
Mejor que dure muchos años 
y atracar, viejo ya, en la isla, 
enriquecido de cuanto ganaste en el camino 
sin aguantar a que Itaca te enriquezca.

Itaka te brindó tan hermoso viaje. 
Sin ella no habrías emprendido el 

Howl by Alan Ginsberg (for Carl Solomon)

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Daltim

Burbujas 

de 

poliespán

sonidos

cotidianos

,

que 

se 

mezclan

al 

sol

y 

desayuno

por

primera 

vez

.

...sunday...espirales...

En las tardes de verano...

...

Puedes entrar en el agujero o estar en el agujero, puedes caer por la rampa invisible y creer que estás escribiendo canciones, puedes soñar, sin soñar, y recoger la madeja que dejó tu madre descuidadamente sobre el  brazo del sofá e intentar tocarla sin tocarla y soñar que te has dormido con la ropa del miércoles por la noche y sentirte en una nada de cuatro paredes que se ha secado de tanto esperar.
Puedes caer por el agujero, sin darte cuenta, sin saltar, sin mirar, sin pensar, pero estás cayendo, caes sin reconocer tu cuerpo y tampoco te miras desde el borde del agujero. Alicia hace mucho que llegó a la fiesta, que toma el resto de su bizcocho mojado en té y que ya se le ha quedado frío de tanto esperar. Alicia ya no se acuerda de ti, hace mucho tiempo que miró hacia atrás y te vio cayendo. Alicia está vestida, su delantal no se ha manchado en el camino, las raíces son tan solo visiones, sueños o pesadillas, pero Alicia no tiene miedo, no siente cada noche el contacto caliente de todas las presencias.
Tu cama está mojada, tu cama se encharca del sobrante de tu cuerpo, te pierdes en tus sueños que no son agujeros, que no pertenecen a países a lugares a tiempos. Y todos vuelven, todos se sientan en el borde de tu cama, para hablarte al mismo tiempo, en distintas sintonías que tú no puedes absorber, porque tu cuerpo está sudado y pejagoso y las manos se resbalan por tu piel, en la noche, sin que puedan rozarte. 
Y no puedes pensar, porque la cabeza se va desgastando y se funden las ideas y el alienamiento y la pesadez y te encuentras a ti misma sin poder verte. Ves el ojo, el agujero oscuro.
Y creas nadas invisibles que ni tan siquiera tú puedes ver y te olvidas del aire que deja tu cuerpo al pasar, porque ya no hay nada, pero creas estructuras invisibles cargadas de sinsentidos y canciones imposibles y trazos incoloros con pinceles chinos. Y te inventas para no olvidarte, para no dejar de mirarte a ti misma, cayendo por el agujero, como hacía Alicia.

...marzos....

Cruzo el puente de London Bridge, la ciudad, los dos lados del río. Es como si no estuviese aquí, como el sueño de un recuerdo anticipado. 
Londres, no es la ciudad de mis sueños, cruzo el puente del río, una vez, otra vez, una más. No, no es la ciudad de mis sueños, mis piernas pedalean sobre London Bridge, los dos lados de la ciudad, el puente del río.

no where

Me he colgado del balcón, sin hacer ruido, desganada, de noche, hacía frío, como el frío, tan solo como el frío. 
Tengo frío, tengo mis manos frías, tengo las uñas arrancadas y puestas en la baranda del balcón, al sol, para que se sequen, para evitar el agua.
He rasgado mi piel a la luz de las uvas, sola, deshabitada también. He peinado con las diez uñas de mis diez dedos, mi pecho, mis nalgas, mi espalda a retazos, mis muslos adelgazados y rebosando huesos, como los brazos. He esperado pacientemente hasta que ha salido la sangre, a borbotones tímidos, como en pequeñas gotas agotadas. Líneas de sangre, puntillismo...toc...toc...toc... He autorizado al dolor para que duela, para que escueza, para que apriete, y me he dejado caer, y he llorado, he llorado otra vez sobre la calle pisada y mojada, he llorado sobre el dibujo arrugado que soporta el balcón, siempre mojado, oxidado, limpio y florido. He llorado sobre la baranda de no where y sobre las plumas estériles de las voces de la calle y sobre las caras sin nombre que cruzan mi camino, cada día y sobre ti, sobre todo sobre ti que estás muy lejos.
Y me he perdido, estaba en Nowhere y no encontraba el transbordo de mi línea, porque era la misma y la estación se había congelado y la gente cruzaba al otro lado y no veía, porque no tenía ojos, solo las cuencas pulidas y esterilizadas. 

Panic

- ¿Estás bien?
La piel oscura, la mirada triste, preocupada. Su niño en un carrito, estás bien. Y la sonrisa generosa, cuando sonríe y el niño en su carrito y ella preguntando estás bien estás bien estás bien estás bien... Y yo sin saber qué decir y solo thank you, thank you, thank you...
Are you Spanish? I´m here five month ago, I´m Italian, at the beginning this happened to me always... y sube al vagón conmigo y pierde el tren dos veces y me acompaña cinco minutos, como aquellos cinco minutos de amor en Principe Pío, mientras Tea se moría y ella me miraba, porque también quería estar a mi lado, pegada a mí y le dolía el alma porque solo me vería esa vez, mientras se cerraban las puertas del vagón también, en el metro también, en Madrid, mientras yo lloraba, mientras Tea se moría, porque Tea se moría, porque Tea se moría y se moría y se moría cada tarde, colgada de mis brazos, mientras yo lloraba en el metro, como hoy. 
Y ha estado tres minutos a mi lado, con sus labios rojos pintados, con su guardapolvos rojo, como sus labios. Yo iba detrás y su perfume iba quedando sobre mi piel, envejecida y triste, en medio de Nowhere. Y también quería quedarse a mi lado y venir a mi casa de Nowhere para prepararme la cena porque estás tan delgada, pero tenía que disimular, fingirse un héroe y mantener el orden esperadeeo, ser un hombre, aspirar...

Blue velvet lips

How many?

Say again

Try to know

276 chopsticks, 127 tenedores, 156 cuchillos, 78 cucharas...

Hoy lo sé, lo sabía...yo no quiero estar otra vez en un aula, enseñando a adolescentes qué es el sintagma nominal, hablando con gente que no quiere escuchar, que no quiere aprender. No quiero organizar unas normas que desprecio, no quiero ser la pieza que engarza el mecanismo de un sistema que mata la iniciativa.
Quiero enseñar en la calle, en los museos, a través del teatro, enseñar desde la libertad.
No creo en los papeles, en las líneas de los cuadernos, en los típex, en los cuadernos de notas, en las evaluaciones, en los claustros, en los timbres...

277 chopsticks, 128 tenedores, 157 cuchillos, 79 cucharas...

Y llegó el pelotón de fusilamiento, la plaza estaba congelada, no por el hielo de la noche sino por las nieves que aguardaban, al otro lado de la cima de la montaña. Era invierno, y el invierno era así siempre en la aldea.
Hacía frío, hacía tanto frío que las manos de los viejos se resquebrajaban como la leña.
Todo el pueblo aguardaba, el espectáculo iba a comenzar. Silencio.
Las pieles de los hombres esperaban resecas junto al muro centenario de la iglesia. Algo sexual se escurría desde los vientres de las mujeres, las manos apretadas, fingiéndose serenas, las sonrisas torvas. Cualquiera podría compartir el aroma de fiesta que desprendía la aldea. 
Todo era distinto, era el día de la higiene, del baño sereno, del peine sobre la raya arando los años de la infancia...la monotonía.

Los pezones de los hombres, que seguían contra el paredón, estaban erectos; de sus bocas el aliento. El miedo El terror El miedo. 
Disimular, fingirse un héroe y mantener el orden esperado, ser un hombre, aspirar...

Desvirgada entre las tizas de tus dedos, con cucharillas de té, con palillos chinos, tailandeses, vietnamitas, con el sillín de mi bicicleta, con tu mirada equivocada en las mañanas de domingo, en la ciudad inmensa, poblada, deshabitada. Desvirgada en la hora de la siesta, desvirgada sin hombres, sin manos, sin un solo rastro de una sola presencia. Desvirgada una y otra vez, una y otra vez, una y otra vez... 278...129... 158... 80...